Степь

11.07.2018 3047

Стылая. пустошь... ни чахлого кустика... ничего
Как-будто умерло.. В саване белом...
Людей случайных, даже птиц не встретишь тут порой,
лишь ветер разгулялся без предела..

Хозяином почувствовав себя,
он воет сутками, сдувая рыхлый снег,
и снег, что легче пуха и пера,
вздымаясь ввысь летит, свой оставляя след.

Всё заметая на своем пути,
с любовью укрывая теплым пледом,
укачивает до самой, до весны
и всё живое спит, ему лишь веря...

Но лишь придет красавица весна,
все переменится кругом
и мертвой кажущаяся земля
вдруг пышно зацветет ковром.

Едва коснувшись лепестка
одним неловким прикосновением,
проснется сердце ото сна
в прекрасном, в трепетном волнении.

И ввысь под самые те небеса
взлетит душа тогда,
как-будто за спиною два крыла,
что снова обрела.