Яростный ветер холодом веет в лицо,
пыль поднимая  с оседлой земли.
Даже у пыли есть место свое,
нет ее там, где штурмуют дожди.

Перекати-поле летит по степи,
ветер гоняет с места на место...
И о о корнях его не спроси,
этот вопрос тут не уместен.

Он, как манкурт, забыл свой язык,
традиции и быт, землю свою
и без корней куда-то летит,
Богу известно лишь одному...

Нет ему места в раздольной степи,
не к кому голову свою прислонить...

Тихая боль рвет изнутри,
напрасно пытаясь его разбудить...

© Copyright: Райса Каримбаева, 2019
Свидетельство о публикации №119090104730