Мне стыдно... Когда  вижу своих одноклассников, которых давно не видела, то с смущаюсь и хочу убежать от них как можно быстрее, делав вид, что не вижу их. Как-будто это совсем не знакомые мне люди. Просто мне стыдно. Стыдно, что я.. не работаю(Ну, стихи пишу, но ведь это не считается, правда?) И все  из-за моего потерянного слуха, случившегося  из-за травмы. Я вряд ли найду подходящую работу. Везде телефоны, а по телефону я не слышу. Когда встретишь своих старых знакомых, обязательно пойдут расспросы на тему чего ты достигла в этой жизни. Они  жаждут услышать от тебя, а еще лучше увидеть, лицезреть огромные, золотые горы зелененьких купюр, великолепные замки и машины. А этого нет. Хотя, конечно, у них самих этого тоже нет. Но ведь, ты же хорошо училась и чего достигла? А мы, мол, так себе. И это так себе будет служить отличным оправданием. А тебе нет. Вот мне и стыдно... Дети моей знакомой работают где придется: моют посуду в кафе, другой - чужие подъезды, тот, который еще школьник - официантом. И окружающие   смотрят на них, мягко говоря косо, перешептываясь: Смотри, подъезды мыть пошел. Как был ничем, так им и останется.... Хочется взять и крикнуть им: Он же не ворует! Он сам зарабатывает. Почему это должно быть стыдно! НО  тебя никто не поймет Кричи... не кричи... Скажут только сумасшедшая, покрутят у виска и пойдут своей дорогой.  Живущий в соседнем подъезде молодой человек, убил человека. Отсидел положенное,  вернулся. Где-то подрабатывает. Ему не стыдно. Он   ведь уже отсидел свое и к тому же ничего не помнит. Оправдывает себя тем, что был под наркотическим кайфом. Что, мол, с наркомана возьмешь.  Он почти , как алкаш, ничего не соображает. Но ведь человека не вернешь, не оживишь его. Умерший больше не вернется к своей семье, к детям. А убийце хоть бы что... Уже отсидел и живет дальше. Жизнь. Я бы от стыда сквозь землю провалилась. Даже бы головы не поднимала, не здоровалась,  убежала бы куда-нибудь, где нет людей. А он ничего, здоровается, улыбается. Всё нормально. Женился, счастлив, дети...

Где-то рядом, живет еще один. Богатый, красивый, уважаемый. Всегда здоровается, ручки целует. Квартира у него шикарная, бизнес... Только нечестно все это.... На крови построен бизнес, на наркотиках. Все знают об этом, молча перешептываются. То ли бояться, связываться не хотят, то ли еще что-то.. Но каждый в тайне хочет иметь такую же богато обставленную шикарную квартиру и крупную сумму наличных.  Завидуя ему,  вернее его богатству.

На соседней улице стоят особняки. Дорогие, красивые... разных директоров... рядышком друг к другу. Смотришь  на них и любуешься. Загляденье.... Любуешься, пока не придет эта отвратительная, надоедливая всеми Совесть со своими мыслями На какие деньги это построено? И услышишь за спиной тихий шепот: Взятки брал. Один их этих шикарных особняков с недавнего времени совсем затух. Света там нет, людей тоже. Вездесущая, всезнающая соседка тетя Нюра, сообщила тихим шепотом: Инспекторы пришли.... Как там... из этих... налоговики... Пронюхали неладное. Особняк отобрали... Вот и стоит пустой....

Да-а-а.... - только и можешь это сказать....

Еще в нашем маленьком городке был случай. Парень женился. все хорошо было. Свадьбу родители отыграли шикарную, богатую, квартиру молодым купили. Даже невестку в институт отправили учиться, как она сама хотела. А она возьми и сбежи... с  его квартирой! Квартиру оттяпала!  Ровно три месяца длился брак. Свои проблемы решила и ушла.... Просто ушла, без скандала. Бедный парень до сих в ступоре. Девушек теперь как огня боится, стороной обходит... И мой братик до сих пор не женился... Не хочет. Говорит, они все одинаковые.  Сразу спрашивают при первой встрече сколько зарабатываешь и есть ли у тебя квартира отдельная. Им лишь бы за богатого выйти. А чем он занимается им не важно....
Почему в нашем обществе стыдно жить честно? Пусть бедно, но своим трудом, честно заработанным? Почему  все те, кто сколотил состояние на людской крови, чувствуют себя чуть ли не национальными героями, прошедшими  Великую Отечественную Войну?  Почему им не стыдно?

© Copyright: Райса Каримбаева, 2020
Свидетельство о публикации №220112200450